A dor do que acabou antes de começar.
Saiu e chorou. Sim, ela sempre sai. Precisa.
Escrever é só mais uma forma de ir embora, de se vestir de outra. Vestir-se de um mundo aonde vocês não possam atingi-la. Um lugar onde o outro seja ... o outro.
Ontem eu gozei pensando em vocês. Vocês são vários ... que insistem nessa vontade de me comer, morrer, me matar, mas me deixando viver para sentir a dor de sempre perder.
E eu fico nessa busca pelo nada, por qualquer coisa que me faça sentir qualquer porcaria que me dê um minimo motivo de vida.
- Porque porra é o outro que tem que te dar alguma coisa?
"Somos os outros disfarçados de nós."
E eu só tenho o que me deram, não o que eu dei. O que eu dei foi embora, foi soprado na velocidade de uma pena que insiste em ir devagar,para que eu a veja partindo ...
devagar ...
devagar ...
foi.
Mas ainda bem que a gente cresce e aprende a perder. Aprende a ser alguém diante dos vazios deixados por ninguém.
E buraco? Esse continua.
pulsante.
desejante
ardente
morrendo
por vida
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